Вместо остывших дорог разливающих пепел на лунную дочь тихо блеющих звёздочек летнего сна,
Вместо копыт, дополняющих опыт и так растерзавшего вдребезги резкого снега меня,
Вместо сопливых высот распустившего руки протаявших луж безобидного зуда весны,
Осень.
Капай на сонную цвета морского асфальта невидную под раскисающей под микроскопом себя,
Пой про застывшую в башне подводную жалость к немым, недосказанным перед обрывом губам сентября,
Плачь, отвернись к батарее вчерашних обкуренных винным прорывом границы среброобещающих рук
Осень.
Денег не будет, не будет покоя, вина, теплоты, рома, мыла, верёвки, ножа, топора, палача.
Власти не будет, пока тебе незачем чем-то зависеть от боли признанья вины в том, что он ни при чём.
Секса не будет, при этом паденье на тусклый, ослепший от полной разрухи, уснувший от старости свет.
Осень.
25.05.23.42 (2013)
Осень I Шевчуку
© Copyright: Дмитрий Хобботовский, 2013
Свидетельство о публикации №113111304784
Свидетельство о публикации №113111304784
Рецензии