***
А я писала на полях
У книги старой-старой,
И осыпался снежный прах
С небес на тротуары.
Чернели вензеля оград
И пожилые ели,
Как будто вписанные в ряд
Любви, беды, метели.
Тропинки небом замело
И тишиной нездешней,
И город смотрит сквозь стекло –
Сияющий, безгрешный.
Ему я имя подарю
Прозрачное, простое,
Живую книгу растворю,
Её окно открою –
Да не прервётся связь времён
Меж Словом и словами
И встанет, светом опалён,
Небесный свод над нами.
На полях
© Copyright: Елизавета Мартынова, 2013
Свидетельство о публикации №113111304159
Свидетельство о публикации №113111304159
Рецензии