Метаморфозы виртуала

Чужие, я читал стихи от скуки.
 Наивны были тексты и плохие.
 Лихие были пишущие руки,
И сердце так страдало, что такие.
 
 Но этой ночью мне приснился   сон -
 Вмиг из простого миросозерцателя,
 Поняв: в стихи Ирины Мюллерсон  влюблён,
   Вдруг превратился сам в писателя.
 
 Чарующих  стихов почуяв  вкус,
Я превратился вдруг в предателя,..
 Решил разрушить  я лирический союз,
 И  не искать других стихов создателя…
 
Свои стихи я сжег остервенело -
 И чувство в сердце сладкое затлело,
 Моя рука от варварства робела,
 Но я упорно рвал, швырял листки в огонь.
 
 Костёр терзал мой текст осатанело,
 Кощунственное  довершая дело,
 И гарь моё пропитывала тело,
 Закутывая дымом мою  душу в боль…
 
 Обугливались пламенные чувства,
 Наивного  лиричного искусства,
 Чуть приукрашенного словоблудства,
 Души моей разгаданный пароль.
 
 Переживания метаморфозы,
 И разлетался пепел  лёгкий, как стрекозы,
 Скупые наворачивал мне  слёзы,
 На раны сердца посыпая соль.
 
 И марево лирических страданий,
 Огонь несбыточных моих мечтаний,
 И горечь полусдержанных рыданий -
 Болели как кровавая мозоль.
 
 И в  пепел превращалась пыль  дорог
 Листки, сгорая, скручивались в рог,
 И  рдели рифмы где-то между строк,
 Усиливая стон мечтателя.
 
 Я кучу, тлеющую, палкой ворошил,
 Прощался с тем, чем дорожил, чем жил,
 Осознавал, что гадость совершил:
 помиловать меня молил Создателя…
 
 Но словно златогривый, гордый конь,
 Мои стихи сжирал святой огонь
 О сделанном, теперь, увы, жалею...
 Перед Иришею, сбежав, слегка робею…
 
Но свято место пусто не бывает,
Его, по праву Фрида Полак занимает,
И хоть её не видел я воочию-
Она соавтор мой по "Голубиной Почте"…
 
И ничего я не могу Вам обещать,
Что не увижу новый сон опять,
Анжела станет новой героиней,
И воспевать начну её я имя…
 
И это не позор, не срам признаюсь Вам
Любовь не к женщине, к её чарующим стихам,
Предтече радости и страшных драм,
И повод к творческим лирическим пирам...