Бакинские вечера 12. 10. 13

У каждого существует свое пространство. Мир, куда он никого не впускает. Мир, о котором он никому не говорит. Я люблю поздний вечер и тихую ночь, сщепоткой корицы в чае. Люблю смотреть на вечерний город. На, освещающие улицы, фонари, на, вечно, спешащие куда- то, машины. Люблю звуки вечера, разбавленные с музыкой. В эти моменты я ценю одиночество. Могу сидеть так часами. Это создает во мне ощущение некой эйфории. Это мой мир, который никто не сможет разрушить. Глупо спрашивать в такие моменты «что с тобой?», «что-то случилось?». Кроме банального , «ничего, все в порядке.» и натянутой улыбки, вы вряд ли что-то получите в ответ. Бессмысленно задавать эти вопросы человеку мертвому, по сути. Человеку, потерявшему смысл во всем. Человеку, потерявшему в жизни – жизнь. Мне было семнадцать, когда все стремительно начало разрушаться. Одно за другим. Это как, когда, что-то падает с полки, задевая другие предметы. Пытаясь ухватить одно, я ничего не сумела поймать. Мой мир, в мою двадцатую зиму, состоит из многочисленных короткометражек памяти, из утопий, которые я, когда-то, объединяла под огромным названием – «Мечты». Я не впускаю в него никого, лишь по одной простой причине : это единственное, что осталось у меня. То, до чего никто не сможет прикоснуться. Мой мир, о котором никто не знает.