Труп

Он снимает пиджак, сигареты кладет на стол.
День рабочий его раздробил.
Разломал
И перемолол.
Он снимает галстук и ставит портфель на стул.
Он проехал свою остановку –
Снова уснул.
Каждый день просыпаясь, с утра открывая глаза,
Он не знает, с каким же трудом непосильным
Сдержать
Ему так удается дикий задушенный крик.
Хотя, кажется, к этому он уже
Сам привык.
До утра все бессонница давит своей тоской,
А с утра по будильнику встал - бодрячком, вперед.
Грязь осенняя вымоет вновь с головы до ног.
Он пытался бороться с этим, но так и не смог.
Холод кожу морозит, протискиваясь под низ
Самых тесных рубашек.
Вперед! Беги! Торопись!
В семь утра на автобус, в восемь – ты снова раб.
Давят люди и стены.
Каждый считает, что прав.
Холод кожу морозит. Обед и противный суп.
Он и так уже понял, что просто ходячий труп.
Он и так уже понял, что даже не в меру груб.
И давно стало ясно, что раз все так-
То он глуп.
День за днем вся рутина съедает, сжигает жизнь.
Привычный маршрут до работы…
И умная мысль
Исчезает под тяжестью вывесок и реклам.
В голове остается только рабочий хлам.
В семь подъем,
В три обед,
Где-то в шесть - на пути домой.
Изувеченный, выжатый и
Непременно злой.
Давка, крики, и…
Слишком медленный светофор.
Он судьбе благодарен, что смог добраться домой.
Ну а дома-то что?
Пустота и холодный суп.
Жизнь - Рутина.
Он - глупый ходячий труп.

11/ 11/2013