серебряный сон

Третьего дня ты сказал,
мой прокрастинирующий анакреонт, что
отправляешься третьим классом в у вей: никакого
комфорта, умертвляя плоть,
поездом подсознательного сабвей.
Бурая мгла клубилась над
свежей, живой землёю,
взгляд парил,
растворяясь в чаше неба пустой,
падали хлопья света,
расслабленной, всеобъемлющей волей,
тихого света, в поле за
старою бороздой.
Простой, в льняном ты вышел
сеять соль земли,
но густой, слезой
сублимировались мечты,
когда под скрипящее колесо
вынесли твоего сына они: Сможешь ли
перепахать плод бесплодных ночей?
Зароешь ли в гумус талант, надеясь на
 плодородие?
Чернозёмом сгустились тучи,
суггестивная даль
призывала оставить толпу,
недошаблонное,
недолекальное отродье;
города народ. Но ты,
мой прокрастинирующий анакреонт,
затаённою страстью, изнутри,
как реактор,
багровым огнём освящён, сказал
что не уснёшь в работе, себя возгоняя в дело,
пока не подаришь вселенному телу,
человечеству
ленно-серебряный сон.