Психодел

густое утро, как свежезаваренный кофе,
туман, белый как клубы дыма -
видимо у утра хороший поставщик..
пусть расскажет и мне,
где оно берет такие рассветы?..
куда прячет такие закаты?..

так интересно наблюдать за своими зрачками в зеркале,
когда они сужаются в маленькую черную точку -
когда ты не должен видеть ничего.. а видишь все..
и дурацкая мысль - лучше бы не видел…
может в этом предназначение глаз - давать нам ребусы?..

виниловые пластинки -
дорожки нотного героина -
крутятся вертятся..
но со временем перестаешь понимать -
они вокруг тебя или ты вокруг них…

свитером сшей меня..
грубой вязкой..
чтобы колко по телу..
нитками цвета твоей независимости..
я подниму воротник и останутся лишь мои губы..
сегодня поцелуй, завтра на развод,
а послезавтра развод на поцелуй..
так и живем -
до заплатки..

густой кофе,
как свежезаваренный туман…
белое утро,
стертое с лица земли -
вот только с моего
забыли

а в радиусе 2 пролетов
ничего не видно -
ни рассвета,
ни себя,
только как стоишь
на краешке крыши,
и стук по всему телу -
видимо внутри
живет море

и холодная промозглость
вне одеяла,
вне разума..
разве что на прибрежные скалы,
чтобы мысли смыло прибоем,
и последний евро потратить
на туристический бинокль -
если не разглядишь что впереди,
то хотя бы этот город
запомнится,
разглядишь..


Утро без рассвета это как вопросы…
Отпусти меня, чудо трава…