не хай...

Отколупались краски лета...
Какой-то бешеный маляр,
Пришел, закрасил охры цветом-
фигляр...
И золото листотрепаний
Уж отрясли зимы клошары,
Без сожалений и терзаний-
пол Шара...
А веток чернь стоит нагая,
Еще не скутана в меха,
И каждый год пора такая-
не хай...


Рецензии