По Фрейду

Что-то тихо и гладко. Похоже на время сна,
Ребяческим ором по нашим расшатанным нервам.
Мы заменили право "по***", легким правом "на***",
Продали чувства и взяли по револьверу.

Здесь все чисто "по Фрейду": и позы, и настроение,
Даже наши слова сплошь сквозят непомерным сексом.
Стало плевать на "чье_то_там" глупое мнение,
Каждый из нас думает "нижним" местом.

Чтоб забыться, мы пьем валерьянку со привкусом водки,
Курим "Malboro" красный, еще чаще "Кент" восьмерку.
С кем-то вечером рвем отношения, счастье, колготки,
Пытаясь найти в этом бреде хоть капельку толку.

Часто слышится: "Может устроим чего посерьезней?"
Сразу в дальние степи я шлю их. Оно мне надо?
Если б знали вы сколько боли и всяческих козней...
То бы сразу запрятали сердце стальной преградой,

ну, вот, прямо, как я. Потому говорю: "Не влюбляйтесь!"
Это все чепуха. Не нужно трепать всем нервы.
Пойте. Пейте. Играйте. И даже, хотите, встречайтесь.
Только вы не любите, ведь это лишь козни Венеры.

Что-то бурно последнее время на горизонте.
Револьверы на взводе, осталось нажать курок.
В моем сердце сейчас ремонт, а значит не троньте.
Револьверы на взводе, и дула смотрят в висок.