Привычною становится тоска...

Привычною  становится  тоска
И  всё  длиннее  и  темнее  ночи,
А   осень   нервно  шепчет  у  виска,
Сознанье,  делая   ещё  короче…

Становится  привычным   сырой   холод,
Где  дрожью  пробирает  до  костей
И  мысли   по   мозгам, как  медный  молот,
Как  вспышка   недосказанных  страстей…

Привычным  стали  одиночество  и  боль,
Как  будто,  кто – то  впрыснул   шприц   наркоза,
Разбавив  перцем   огненную   соль,
Лишь  миллилитр,  маленькую   дозу…

Как  будто,  кто – то  пеплом   всё   присыпал,
Все  шрамы,  раны, нежные  рубцы
И  слёзы   до  сухих  ручьёв   все   выплакал,
Не  свёл   в  едино  все  начала  и  концы…

Как  будто,   кто – то  взял  волшебную  иглу
И  душу  всю  умело  перештопал,
Оставив   у  обрыва,  на  краю,
А  за   спиною  улыбаясь, громко   хлопал…

Как  будто,  кто – то   сбросил  тебя  в   бездну
И  подхватил,  надев   те   два  крыла,
Но   поздно, там  внутри  сосуд   уж  треснул,
Разбились  вдребезги   земные  зеркала…

А  ты  летишь, не  чувствуешь  погони,
А   впереди  из  мира  пустота,
Тебя  несут   неуправляемые  кони
И  в  сердце  вновь  привычная  тоска…

Тебе   легко, все  чувства  словно  в  морге,
Никто  не  распознает  их  совсем,
Как   в  тайной, уплывающей  подлодке,
Не  выдаёшь  своё  присутствие  ничем…

Как   кукла  без  одежд, с  улыбкой  милой,
На  тоненьких   верёвочках  судьбы,
Спешишь   вперёд   с  потухшей, сонной  миной,
Обходишь  все  границы  и  посты…

Опять  привычною   становится  тоска
И  время  циферблатом  зависает,
На  старте   у  зависшего  броска
Финал  любви  растерянно  встречает…

Вдох – выдох…  стало  трудно  вдруг  дышать…
На  небо  улетаешь  за  спасеньем
И  продолжаешь  зиму, холод  ждать,
Надеясь  на   весну   и  потепленье…

Чёт – нечет…  отрываю  календарь
И  бережно  считаю  строчкой  даты,
Когда  пройдёт  твой  огненный  январь
И  мой  апрель  получит  все   награды…

Медали  все  и  светлые  улыбки
За  все   страданья, горести  разлук,
Стерев  вмиг  все  паденья  и  ошибки
И  приняв   теплоту   родимых   рук…

Всё  то, о  чём   мечталось  и  хотелось,
Писалось  между   строчек  ярким   сном,
В  красивой  лире  золотистой   пелось,
Протягивалось   с  солнечным  добром…