Первобытный поэт
Был громкий пир в просторном самом гроте.
Живого ещё вепря вспоминая,
лишь пил отвар из трав один охотник,
шум, крики оставляя без вниманья.
Он думал, в человеческом общенье
животных много звуков, что без смысла.
Без них всегда приятнее мгновенья.
То поняла Она, что стала милой.
С ней уговор, для счастья это надо,
из лучших слов, созвучных птичьим трелям,
плесканиям ручья и водопадам,
как из камней красивых, делать ожерелья.
Пускай, они невидимы, как воздух,
но наши дети надевать их будут
и раздувать смешно не станут ноздри,
как эти в своём варварском уюте.
Но вдруг огрел пещерного поэта,
дубины крепче, окрик: - Что не жрёшь?
Так выразил желание куплеты
услышать новые – всё ж умный вождь.
-------- . -------
© Copyright: Павлина Зайцева, 2013
Свидетельство о публикации №113111207107
Свидетельство о публикации №113111207107
Рецензии