Старая изба...

Где-то далеко идут грибные летние дожди,
Цветут цветы, щебечут птицы и сияет солнце.
Таких картинок ярких ты тут для себя не жди:
Не видно их тому, кто заперся - за тем оконцем…

Изба его состарилась и страшно покосилась;
Ступеньки у крыльца зелёным крыты мхом;
Из дранки сделанная крыша сильно прохудилась;
Лужайка перед домом заросла вся лопухом…

И рухнула, когда-то крепкая, скамейка под окном,
А на тропе к крыльцу хозяин - подорожник…
Молчу о том, что сталося с хозяйственным двором…
- Изжившая себя изба. – сказал бы здесь художник…

А что тут возразишь? Конечно же он точен.
Слепой и тот слова такие точно бы сказал…
Ведь вход в избу его досками заколочен –
Полуживой хозяин так когда-то приказал…

А жив ли он? Сидит давно без хлеба, без воды…
Хотя… на стол он что-то ставит пред собою…
И иногда, сквозь паутину между стёклами, видны
Движенья тела дряхлого, чуть освещённого Луною…

Ночами, видно, бродит по избе он, словно тень,
И за потухшею лампадкою ещё икону протирает…
А, может, это – дух его? Поди, узнай теперь, проверь,
Кто отрешённого в заброшенной избе спасает?

Зачем хозяин тот от мира бренного уединился,
Совсем отрекшись от своих привычных дел?
Больной проказой... старовер... иль просто удалился,
Почувствовав, что силам и терпению его настал предел?..

Но почему не умер, по желанью заколоченный досками?
Что продлевает жизнь его и сил, хотя б ходить, ещё даёт?
И почему не захотел дожить свой век со всеми нами?
Что за протест? Зачем пример дурной - всем нам - он подаёт?

Неужто так уверовал, что скоро будет Конец Света?
Что жизнь - идёт напрасно... и она - совсем пуста…
Скорей, напротив - понял: жизнь прекрасна... где-то!
Там, очень далеко!! Но нет - ЕМУ! - дороги в те места…
               
12.11.13.