Смальта, набросана кучкой небрежной,
Пальцы касаются острых осколков,
Думаю: можно ли будет из прежнего
Новое создать, или без толку -
Образ ловить, сортируя оттенки,
Светлое – темное, яркое – бледное,
Необходима ли переоценка?
Ведь ничего не проходит бесследно.
Бывшее важным уходит неспешно,
С кровью свою выдирая привязанность.
Память все так же, увы, безутешна,
Сволочь такая - вменяет в обязанность
Помнить… рассыпав осколки мозаики,
Заново прошлое переживая.
И по живому его отрезая…
Память… она, к сожаленью, живая.
Смальта
© Copyright: Алексей Шмаков 3, 2013
Свидетельство о публикации №113111204728
Свидетельство о публикации №113111204728
Рецензии
