Мел

В поднебесье  отсутствует всякий покой,
Мы не пишем судьбу, но мы пишем судьбой
Нашу жизнь, и рисуем в ней каждый предел,
И чем больше, тем тает быстрей этот мел.

Получается всякое в мире проблем,
От несвязного бреда до стройных поэм.
Кто-то пишет о грустном, кто добрую весть,
Только всю эту рукопись нам не прочесть.

В этом долгом нелегком и странном пути
Можно мел обронить и уже не найти,
И за всю свою жизнь не родить ни строки,
Но нельзя написать не запачкав руки.

Ты не знаешь той самой последней из фраз,
И какая из точек закончит рассказ,
А та мысль, что тобою придуман сюжет
Растворится в герое, которого нет.

Твою зиму омоет собою капель,
Если вспомнишь, что средство и есть твоя цель,
Если нет, то уйдешь и потушишь запал,
И продолжишь потом то, что не начинал.

Что ругаться на мир? В чем тут горький удел?
Лишь на темной стене будет виден твой мел.
Сколько поисков, мыслей о вечном, но знай,
В сих мирах у Вселенной имеется край.

Бесконечны повторы, но что они нам?
Только дарят забвенье - стремление к снам,
Ты увидишь все то же, все те же мечты,
Но откуда-то издалека, с высоты.

12 ноября 2013