Берег растекся, расплылся, разъехался: корни и только.
Плоская лапа грифона, когтями засевшая в землю.
Чаек призывы, вечерний прилив волновой акварели,
Тихо смотри или медленно слушай, дыханье ребёнка.
Берег молчит, он похож на патлатого дикого негра,
Нервно глядит на меня исподлобья, внимательно, прямо.
Жизнь продолжает корнями бугриться на шее упрямо,
Дёрнет щекою, моргнет, но не скроет под веками недра.
Что ты несёшь? - Я несу звон пустого, как ветер, кармана.
Где твоя цель, пустозвон? - Я заряд, а не боеголовка.
Ты здесь не дома, иди! - Не мешай, я пишу зарисовку.
Смылись цвета. Село солнце. Стемнело. Погасли экраны.
В зале темно. Возглас: "Где режиссёр? Я набью ему морду!"
Грохот и звон: это в занавес кто-то бросает бутылку.
Освист. И тихо опять. И темно. То ли в памяти дырка.
То ли с гекзаметром старым дружить не желают аккорды.
19.04.2013. 16:02
Кротко-метражка
© Copyright: Дмитрий Хобботовский, 2013
Свидетельство о публикации №113111201773
Свидетельство о публикации №113111201773
Рецензии