Износился талант, и хватает на эпиграммы
Не залатанных дыр в мирозданьи людской беды,
Когда кто-то прохожий дворовой вновь ищет драмы,
Чтоб испить из чужого стакана глоток воды.
Вечер тихо ложится в сонные солнца сплетенья,
Так надеясь услышать его агонии шум.
В спящем городе вымрут подвалы, огни, теченья,
Даже самых невиданно смелых подводных дум.
Только в комнате ночью, незримый людской отваге,
В час по крошке графитной, но зреет зловредный стих
И рождается след на желтушной, сухой бумаге
От того, что, быть может, лишь днем просквозило их.
Износился талант и хватает на эпиграммы...
© Copyright: Эфмирэль Лиантэм, 2013
Свидетельство о публикации №113111201608
Свидетельство о публикации №113111201608
Рецензии