Возраст такой, что с похмелья
выглядишь лучше, чем так.
Ходишь нетвёрдо, и стулья
падают громко. На стук
мозг отзывается болью.
Портит лицо нервный тик,
выморщив зеркало рябью,
чтобы особых примет
не было. Кровь стала рыбья,
течь перестала. Примат
видит своё нездоровье
в зеркале прошлого. Жмёт
образ, как севшие шмотки
на растолстевших мослах,
так что расходятся нитки
времени. Зрение, слух –
всё отключилось на сутки.
Утро. Об этом и стих.
Возраст такой...
© Copyright: Антон Крылов, 2013
Свидетельство о публикации №113111200138
Свидетельство о публикации №113111200138
Рецензии