Отекает медью накал фонаря,
и свои мертвецы всё никак не прощают,
в моём городе вязкая точно смола,
ложь стекает в прогорклую бездну гортани.
Рыбы мечут икру прямо в тени спешащих,
в лунном свете покажутся пылью иссиней,
в металлических сон занырнув, чуть скрипящий
вдруг окажутся крепкою веткой осины.
Выпускает иглу, горсть монет заглатив,
изучает порезы пластинки истёртой,
в этот раз не спросив, никого не спросив
из трёх дорог выбираешь четвёртую.
Рыбы
© Copyright: Макарова Дарья 2, 2013
Свидетельство о публикации №113111110810
Свидетельство о публикации №113111110810
Рецензии