Пробы пера

      
Беспомощных стихов, как сора, много.
Но средь провисших строк – огонь
Живого сердца просит слова,
А те  бегут со всех их ног.

Кому-то повезет догнать их,
Иных – бессилие смирит.
Из пустоты родится атом,*
Быть может, гений здесь зарыт?

Из шелухи войдет в элиту,
Терпенье наше оценит,
Что не ругали стихов свиток,
А ожидали роста крыл.

Пусть вымыть золото не просто,
И пусть не густо этих жил.
Но все же  польза от компоста,
Кто мозоли в труде нажил.

Конечно, мастерское слово
Зовет в полет наши сердца.
А неумелые толпою
Завалят даже мудреца.

Но детский лепет кто осудит?
Придет, что нужно, в нужный час.
О сколько искренности в пруде,
А сколько искр из этих глаз!

А время мудрое подправит
И речь, и мысли, и письмо.
Но, правда, зачастую ранит
То, что невинно так цвело.

И я пародий не слагаю
На неудачный набор слов.

Я просто тупо ожидаю,
Когда взрастет достойный плод.