Тепло от печки жестяной,
Где с треском тает бомботара,
А за дощатою стеной
Воркует про любовь гитара.
Уснул на стуле лейтенант -
Комвзвода из четвертой роты...
В ночь не поднимут наш десант
И боевые вертолеты,
Не прозвучит приказ: "Вперед",
Какой приказ в такую слякоть!
В углу приткнулся пулемет,
Чтоб завтра снова где-то такать.
Гоняют шалые ветра
По крыше дождевые струи.
Мы отдыхаем до утра,
А завтра вновь идти под пули.
Полощут серые дожди
Кумач обвисший на флагштоке...
Как хорошо такие дни
Переплавляют мысли в строки!
Кабул 27.04.1985
Дождь
© Copyright: Алексей Бирюков-Колин, 2013
Свидетельство о публикации №113111006193
Свидетельство о публикации №113111006193
Рецензии
Откликнулось таким макаром, Алексей:
---
Глотал бесстрастный миг заката
Окоченелую печаль
Догадок, боли и утраты.
Печать?
Возможно, и печать.
В глазах,
Жетоне медальонном,
В сердцах
И в чём-то там ещё…
Безбожно недоговорённом,
Но сбережённом за плечом.
Движок бубнил привычно песни –
Заштатных звуков череду.
Домой тянуло и, хоть тресни,
Не мог переступить черту, -
Обратно в круг, под свод палатки,
Недолговечной тишиной
Разнежить стоптанные пятки,
Пять строк черкнуть:
Как - что со мной.
Слова не лезли;
Габариты им были, видимо, тесны.
Прошиты, вдосталь пережиты,
Подбиты ветрами весны.
Им не держалось больше в глотке,
Кромсал гортань колючий ком.
А то, что нынче лезло в сводки,
Лишь добавляло горечь в нём.
И, я глотал, как спирт из фляги,
Золу закатной полосы.
Остался белым лист бумаги,
И зябли, тикая, часы…
---
Олег Гринякин 04.01.2015 12:05 • Заявить о нарушении
---
Глотал бесстрастный миг заката
Окоченелую печаль
Догадок, боли и утраты.
Печать?
Возможно, и печать.
В глазах,
Жетоне медальонном,
В сердцах
И в чём-то там ещё…
Безбожно недоговорённом,
Но сбережённом за плечом.
Движок бубнил привычно песни –
Заштатных звуков череду.
Домой тянуло и, хоть тресни,
Не мог переступить черту, -
Обратно в круг, под свод палатки,
Недолговечной тишиной
Разнежить стоптанные пятки,
Пять строк черкнуть:
Как - что со мной.
Слова не лезли;
Габариты им были, видимо, тесны.
Прошиты, вдосталь пережиты,
Подбиты ветрами весны.
Им не держалось больше в глотке,
Кромсал гортань колючий ком.
А то, что нынче лезло в сводки,
Лишь добавляло горечь в нём.
И, я глотал, как спирт из фляги,
Золу закатной полосы.
Остался белым лист бумаги,
И зябли, тикая, часы…
---
Олег Гринякин 04.01.2015 12:05 • Заявить о нарушении