Вкус у слова, порой похож на клюковку

Вкус у слова, порой похож… на клюковку…
( А у молчания вкус горечи… не передать!)

Буковки в словах, как мыслей гамма,
Строчится  сердцем  из них программа,
Смеётся над собой, своя же,  эпиграмма,
И вот душа свободная, как трепетная лама,
Летит, и скачет, и в пространствах мчится,
Вот угораздило...  душе неистово влюбиться.

А буковка… цепляется за буковку,
Программа зарождает - ново слово,
Где слово вкусом схожее на клюковку,
И горечь сказки из жизни, как  основа,
А сказки пишутся в любви, да от святого…,
Жаль…, что пропала сказка от друга дорого.

Куда-то катится моя душа, как колобок,
Накалом пережарен её в ней твёрдый лоб,
Весь шарик в круге и даже... его левый бок,
И скачет сердце, а, как остановиться, чтоб,
По сказкам прокатиться, сей размотать клубок,
И разорвать дорожки нитей, но то не мой чертог.   

А буковки в словах, в них мыслей моих гамма,
Смеётся надо мной из моих сказок - эпиграмма,
И я смеюсь и лишь прошу, меня чтоб отпустили,
Да и программою из буковок со мной поговорили… 
 
Картинка из Интернета. Источник - друзей друга, улыбка его эпиграмм…