А стих любой как жалоба к себе,
Как пересчёт своих мировоззрений:
Приходит явным образом прозренье
И изливается рекой извне.
А стих любой как взгляд из темноты,
Как яркая искринка в захолустье,
Где каждый перед правдой трусит...
И вся судьба ложится на холсты.
Каков простор и где граница рифмы?
А вдруг часы начнут обратный счёт?
Я поживу совсем чуть-чуть ещё,
Пока перо моё выводит в рифму скрипы.
Скрипы в рифму
© Copyright: Марк Прилепских, 2013
Свидетельство о публикации №113111001640
Свидетельство о публикации №113111001640
Рецензии