40

Изгибами грязи
                соблазны окраин
                скрывают фракталы
                из согбенных спин,
Молитва-лимфома,
             восторг мягких тканей,
                доступная святость
                для тех кто Един,
Истерикой льётся
               из труб у причала,
                давясь черепицей
                крошащихся крыш,
Где крысы поют
              и всё тянут кишечник
                вдоль стен лабиринта
                чернеющих ниш,
Голгофы  больниц,
                очаги
                бледных станций
                в них тонут украдкой
                под визг  тормозов,
Из окон-глазниц
                сонно скалясь пучиной...
                Отец Океан,
                мир ещё не готов,
Гниением стен
            время бьёт в барабаны,
                глотая неровный
                обшарпанный свет,
А помнишь однажды
                из чрева колодца
                ты видел блеск Солнца
                Которого-Нет?
С тех пор осьминоги
               бессонниц вассалы
                на дне твоих глаз
                доедают покой,             
С тех пор всё не так:
               шёпот снов отовсюду,
                и зеркало дразнит,
                хохочет Другой,






Спор эр безутешных,
              грызущих друг друга
                хтонический Пастырь
                рассудит кнутом,
Он Храмы построил
                для постчеловека,
                вот только
                напрасно
                и пусто кругом.