Поэт бессилен, он всего лишь раб...

Шлейф осени из желтых листьев клёна
И мелкий почерк грустного дождя...
Стихия жизни истинно бездонна -
Её вместить в поэзию нельзя.
Пусть молнии чудесных вдохновений
Пронзают душу, свет их слишком слаб -
Предметы, чувства, люди, словно тени,
Поэт бессилен, он всего лишь раб,
Закованный, как в медные оковы,
В обозначения и смыслы слов.
А слов так мало и они не новы,
Закон стихосложения суров,
Все эти амфибрахии, хореи -
Они смешны, бездушны и пусты.
Никто на свете точно не сумеет
Вместить деревьев хрупкие листы
В талантливо сколоченные рамки,
Иль передать резное волшебство
Снежиночной причудливой огранки.
Я чувствую незримое родство
С высоким кленом, с камнем у дороги -
Они в себя вмещают целый мир,
Но так смешны, наивны и убоги
Все дребезжанья - подражанья лир
Пусть даже самых искренних поэтов,
С тончайшею материей души.
Мир невместим ни в кладбище сонетов,
Ни в миллиард поэм...Хоть испиши
Все площади, все земли на планете
На всех живых и мертвых языках
Тот чистый смех, каким смеются дети
При описаньи разлетится в прах...
 
Но всё-таки поэзия прекрасна!
Мир - вечность, а она - лишь миг,
Но я ежеминутно, ежечасно
Благодарю Творца за тонкий блик,
Что на душе моей всегда мерцает
(Поэты меня, верно, понимают ;-)  )