Скоро зима и я буду, ей под стать,
Холодной, безбожной, пустой,
Шарф на горло не буду вязать,
Буду уже пред последней чертой.
Меня зовут "мир", но это не значит,
Что не будет бед, печали, войны..
Никто не сказал, что будет иначе,
Когда ничего мне не значит.."мы".
Давай, ставь меня в ряд с остальными,
Скулящими, воющими от ран и потерь,
Но место мне больше не с ними, иными,
Мне нужно туда, где закрыта дверь.
Я, помню, считала себя сильной,
А было-то все абсолютно наоборот.
"Ты такая смешная,- себе говорю умильно,
- Когда у тебя кончается кислород."
Вернулась
© Copyright: Ирландский Кофе, 2013
Свидетельство о публикации №113111010252
Свидетельство о публикации №113111010252
Рецензии