сильфида

                «Когда ребенком я бродила среди сосен,
                я думала, что успех - это счастье. Я ошибалась.
                Счастье - это мотылек,
                который чарует на миг и улетеет. »
                /Анна Павлова./
 
 ***

 Белые бабочки в пачках воздушных...
 или снежинки прильнули к ресницам?
 Но, невзирая на зимнюю стужу,
 кружится бабочек стая
                ..иль - снится?

 Ты полетишь, полетишь непременно!
 Грезишь:
 свет рампы...
 взмахнешь кружевами...
 еле касаясь пуантами сцены,
 чувствуя - птица в тебе оживает!

 Ветром подхваченный маленький листик
 или сильфида волшебная в сказке.
 А, ежедневно  -
 часы экзерсиса…
 ноги немеют… растянуты связки…

 Воздух дрожит, очарованный звуком,
 пламя трепещет:
                наитие, вспышка -
 в небо взметнутся крылья ли –
 руки...
 и - ощущаешь, что
                ...танцем ты дышишь.

 Па и плие, и - паришь в арабеске
 или плывешь, восхищая Сен-Санса,
 и – умираешь…
               Сомнениям нет места:
 верьте, я – лебедь,
                я - птица... Анна!

 Где же гнездо?
 Города и гастроли...   
 Жизнь - словно миг, вдохновение, танец.
 Были: Пахита, Жизель и Аврора -
 выше и выше
              лететь неустанно!

 Тысячи глаз восхищенно смотрели,
 и замирали сердца от восторга -
 Лондон, Париж, Нью-Йорк, Мехико, Дели
 были.
      Но сцены запомнят надолго ль?

 Ветер догнать – неизбывно. Забыт им,
 падает листик маленький где-то...
 В доме,
          плющом вековечным увитом,
 пара пуантов,
               о птице...
                легенда.