Мы потеряли счёт стёртым подошвам,
Пешком по тебе - по швам, распарывая нещадно.
Цвет твоих губ - оттенок прошлый,
Голос твой - эхо, вокзал прощальный,
Что мерещится каждые полчаса
В каждом проезжающем такси.
Дождь накроет миром в волосах,
Прочь из головы - и не проси
Думать о тебе. Мы, видно, спятили,
Раз столкнулись где-то в подсознании.
Твои мысли у меня в приятелях
Остаются лучшим наказанием.
***
© Copyright: Анна Бицадзе, 2013
Свидетельство о публикации №113110900804
Свидетельство о публикации №113110900804
Рецензии