История

Нет, время не калечит и не лечит,
Оно лишь затевает маскарад,
Перлицовывая и дела, и речи,
Пересыпая пылью острый взгляд.
Под этими пушистыми слоями
Свершаются  мистические действа:
Меняются одеждой  и местами
Палач и жертва , гений и злодейство.
Но иногда наивность небылицы
Снимает маски со знакомых лиц,
И выгорают  взмывшие  частицы
В лучах от перевернутых  страниц.
История – писатель  и актриса,
Нас провоцирует искать в ролях изъян.
Кто был убийцей Глеба и Бориса?
Сожгла ли Ольга городок древлян?
Чьим голосам внимала Жанна-дева?
Кто был вассалом Цезарь иль закон?
Стал жертвою дождей иль «божья гнева»
Прекрасный и ужасный Вавилон?
Зачем нам это? «Что для нас Гекуба?»
К чему тревожить на столетьях  пыль?
Ложь, нанесенная изящно или грубо,
Пусть укрывает  непрочитанную   быль.
Все те же мы, играем в те же страсти,
Крепка по-прежнему условных нитей вязь,
Все тянемся к богатству, славе, власти,
Счастливее от них не становясь.
Уже все было  вознесенья и крушенья,
Но нам история мучительно мала,
Свое в глубинах  ищем отраженье,
За слоем слой освобождая зеркала.