А книги тебе, согласись, ведь никто не писал

А книги тебе, согласись, ведь никто не писал
Ни Жени твои...ни Марины/ Карины/ Наташи...
Подай мне чернил, хотя, лучше конечно гуаши...
Чтоб, целую ночь, мой художник тебя рисовал..
Я девочка-лезвие, внаглую режу по венам
Запястий твоих, стреляю без страха в висок,
Я девочка-молния, я — электрический ток
Бегущий внезапно и судорожно по нервам.
Ты — мальчик-мечта...ты герой моих новых интриг,
Немеющих струн под пальчиками, и клавиш...
Ты тот, о котором совсем ничего не знаешь,
Ты тот, для которого пишешь десяток рифм..
Ты память моя в пару фраз, в пару встреч и мечтаний...
Ты горечь моя, помещенная в сотни страниц...
Я жду тебя...жду тебя...каждую ночь...каждый миг...
Усевшись на корточках в комнате: «зал ожиданий».
Я странность твоя...о которой ты даже не пел...
Я гордость твоя...или ты даже сам себе гордость...
Читай меня...хочешь, кляни, проявляй свою строгость...
И мне напиши, как ты сердцем моим завладел...
Тебе, согласись, не писали ночами стихи...
О том, что душа разлетелась на сотни кусочков..
И что целовать тебя хочется, именно в мочки...
В те точки, где нежности больше, чем вашей «любви»...