нескладное

Когда дико хочется что-то написать тебе
В голову почему-то нихрена не лезет,
Ни единой рифмы, строчки, песни,
Ничего адекватного, толкового.
Ни в одном дне.
Как она это делает, Верочка*…
Слушаю ее больные рифмы и думаю о том,
Что мне хочется поцеловать его в темечко,
И прикоснуться хотя бы одним сном,
Одним днем…
/Ну или одним вечером/
Я думаю о том, кто никогда не напишет мне,
Не встретится никогда даже там, где мы могли бы пересечься
Теоретически, я стою под дверью, за которой он играет свои песни
И стучит по клавишам, ускоряя раз за разом темп.
Он слишком занят, чтобы открыть дверь,
Я слишком робка, чтобы заглянуть внутрь,
Это как, знаете, стена, как полуфальшивый звук,
Ни туда, ни сюда. Наша грань тоньше всех
Существующих.
/Верь/.
Брак времени, денег, любви…
А я обещала к нему, под самое небо прийти…
А я говорила... взлететь бы под это же самое небо, дойти б
Хотя б к середине зимы…
/Не верь/
Мне до сожжения в легких с ним хочется быть…
И уступать ему. И помолчать с ним. И петь с ним.
Мне ему хочется том целый глупостей, рифм,
Мне как всегда только против течения плыть
Путано-путанным, что-то опять, что-то с ним,
Связано, сколото, я ей всегда говорила…
Мне б помолчать с ней, вдыхать ее сладостный дым,
И не считать, сколько за ночь она их скурила…
Я не забыла. Как оно было.
Стук в дверь.
10.12.12