Поэт

* * *
Хожу-брожу, слоняюсь по округе,
Меня не беспокоит звон монет.
С пустым карманом топаю к подруге,
А что ещё мне делать? Я ж поэт.

Любая суета давно забыта,
Проходит мимо шорох важных дел.
Ты скажешь слишком dolce моя vita,
Но я ж поэт, чего же ты хотел?

Шатаясь вечно между тьмой и светом,
Я потерял и вовсе всякий вкус -
И к счастью, и к беде. Я стал поэтом,
Раздав души своей другим всем груз.

Нет, не был на войне, страдал не чаще
Чем кто нибудь другой, но словно чёрт
Меня на словоблудства путь свой тащит,
И шепчет: "Ты поэт и будь тем горд!"

А мне ни чёрт, ни бог - не повелитель,
И даже сам себе - ни чёрт, ни бог.
Я просто поселился между литер -
Таким вот, больше жить нигде не смог.


Рецензии