Не осталось картин, не искры от деяний,
Я лежал у витрин, я смертельно ранен.
Я разглядывал свет, проникающий в мозг,
Но подняться не смог, позвоночником врос.
А вокруг теплота мне хотелось порхать,
Я напрягся, как мог, и старался привстать.
Но я понял одно, что совсем неподвижен,
Душа выходила, я сам это вижу.
Кто-то шептал, я на верном пути,
Все назад не вернуть и мне надо идти.
Тускнело вокруг, краски все потерялись,
Предметы слились и в себе растворялись.
Я просто смотрел серым взглядом на серость
И видел, на коже покойника бледность.
Мозаика разбита, по сути, убога,
Вокруг ничего, лишь на сердце тревога.
При смерти
© Copyright: Роман Сергеевич Сорокин, 2013
Свидетельство о публикации №113110901248
Свидетельство о публикации №113110901248
Рецензии