Наверно, я неправильный поэт,
Мне стоит извиниться пред великими,
И перед тем, чей в небе силуэт
Видали все избранники религии.
Я не имею права называться им -
Таким великим, гордым словом, как Поэт,
И мало так внутри меня любви,
Что, в общем-то, давно уж не секрет.
Мои стихи не пахнут счастьем,
В них мало радости, но много так тоски,
Я очень часто ей подвластен,
Особенно, когда любовью не спастись.
Мне тишина до боли надоела
И пустота уж беспокойно душит изнутри,
Скажите, люди, есть этому предел, а?
Есть что-то, что заставит воспарить?
И часто так болит теперь душа,
Внутри, где никому не видно, точно раны,
Ты научи меня, подвохи не ища,
Любить людей и знать, что не обманут.
потому что стихи не рождаются от счастья... с
© Copyright: Стас Эври, 2013
Свидетельство о публикации №113110807235
Свидетельство о публикации №113110807235
Рецензии