Карты

Одолели ночные прения –
разговор между мной и мной.
И, наверное, откровеннее
споры осенью, чем весной.
Пусть замешкаюсь на вопросе я,
но ответ – это тоже я…
Год оправдывается осенью
за стремительность бытия,
и растут слова, будто сеянцы,
в ненавязчивой суете,
станут снегом – нести сумеется
воду памяти в решете...

Есть у жизни своя игра – вести
за собой, завязав глаза,
и однажды – с какой-то радости –
из кармана достать туза.
Словно русская поговорочка –
чтоб дорога легла легка,
здесь – на горочку и под горочку –
мы играем с ней в «дурака».
Здесь излишества и лишения
превращаются в пыль и прах,
славя древнее утешение,
что останешься в дураках.

Но сгодится всё то, что роздано,
каждый выпад и каждый «пас»,
чтоб ответить ей честным козырем,
заготовленным про запас.
Пусть крапит она карты иглами –
наши беды уйдут в помол:
не отыгрываться – выигрывать
мы садимся за этот стол:
как сезонная власть картофеля,
неизменна, хоть кол теши,
невосточная философия
среднерусской моей души –

в лапах времени неподкупного,
как бы ни было, от начал
мы играем – всегда – по-крупному,
даже если по мелочам,
чтоб осенним рассветным заревом
будто карту с колоды снять,
и саму себя уговаривать,
и саму себя обвинять…
Разговор этот – дело честное:
я ответом не обману...
Ежедневное неизвестное –
накануне, как на кону.