Неприкаянные

На окраине мертвого города
одинокая церковь стоит
Сжалось от лютого холода
пристанище людских обид
А в ней веруя наверно искренне
батюшка службу ведет
Окрыленный духовными мыслями
богу служит не один год.
И приходят к нему люди разные,
те что у господа любят просить
Истории ведают ужасные
про свою нелепую жизнь.
Обращает поп их к иконам,
пусть поможет Иисуса вам лик.
К образам подходят знакомым
ну здравствуй распятый мужик.
Встают на колени,и молятся
не важно какой сорт людей,
Вон к Матрене пришла уголовница
что сидела за убийство детей.
Манят ворота церковные,
блестит на солнце- крест серебро,
И готовятся службы особые.
завтра стукнет в дверь рождество.
И по этой дороге протоптанной,
разгулявшей судьбинке шальной.
Шел поэт из мертвого города,
свечу ставить себе за упокой.
Он не был в бога верующий,
возгласил себя атеист,
эксперимент хотел сделать чарующий
очередной публике крик.
Знал, что поставит пламя,
ничего с ним не случится.
Поэму опять набросает,
распишет все по крупицам.
Никогда он не был в храмах,
смотрит на все как чудной.
-Ну здравствуй творец гость незваный,
Ты ко мне какою судьбой?
- Была бы моя воля сказочник,
на порог тебя не подпустил.
О любви пишешь честно, загадочно.
Но о вере писать кто просил?
-Кто скажи тебе шут гороховый
о святых право дал рассуждать?
Убери глазища греховные,
не тяни, что пришел отвечай!
-Да ты бы поп успокоился,
нашелся безгрешный отец,
Живет, богу здесь молится,
а на взносы построил дворец.
-А детишки твои где же батюшка?
Дочь в Париже, в Лондоне сын,
А он учит здесь людей каяться,
к религии всех приобщил.
-Покажи ка сейчас мне лучше место,
за смерть где ставят огонь.
Не остановится мое сердце,
Еще долго буду живой!
- Что же ты сынок делаешь?
Веришь-не веришь, дело твое,
но в церкви своей не позволю,
уходи с моих глаз долой.
-может ты писака запутался?
Проведем с тобой диалог,
С девой распутной спутался,
ведь не просто так все паренек?
-Да нет мне так,
вам знать не надо.
молитва прочитана, зажглась свеча,
- Ну все пора мне обратно!
поп молился,стоял и рыдал
Эта ночь прошла незаметно,
пришел к полудню на службу народ.
Января сегодня шестое,
все ждут когда их встретит поп.
И вышла со слезами монашка,
- У нас горе большое друзья,
Выпил батюшка вчера рюмашку,
а ему ведь вообще пить нельзя!
- Остановилось его сердечко,
скоро будут родные, друзья,
Ну для смерти душа выбрала местечко,
нашли мертвым у алтаря.
И кто то в толпе громко крикнет,
- Телевизор смотрели нет?
Так случилось еще одно горе,
наша гордость- разбился поэт!....
Вот такой их ждал исход,
пройдут года, их жизни станут легенды отчаянные,
Вам решать их забрал, Дьявол, Бог,
или в этом миру мы все неприкаянные...