Цветник поэта

                «Золотому  блеску  верил,
                А  умер  от  солнечных  стрел.
                Думой  века  измерил,
                А  жизнь  прожить  не  сумел».

                «Друзьям»  Андрей  Белый

Дошли  до  слуха  горсткой  мнения
Разновеликие, по  сути,
Что  существуют  миры  бренныя
И  в  них  поэты… зело  круты;


Что  разношёрстные  подвиды
Лишь  волей  случая  в  фаворе;
Что  носят  с  золотом  хламиды
Поэты – парусники  в  море;


Что  одиночкой  в  океане
Подвластен  вал  им  и  девятый;
Что  жить  мечтают  на  Буяне,
Где  есть  алатырь, люду  святый;


Что  создают  миры  и  ветер,
Эфир, смущая  своим  кредо;
Что, жизнь, влача  на  этом  свете,
В  разлуке  вечной  с  тем, кто  предан;


Что  все  планетные  интрижки
Через  себя  впрок  пропускают:
И  мёд, и  дёготь  в  той  коврижке!
За  то  ль  грехи  им  отпускают?


Преодоленья  «свой-чужой»
Одни  поэты  и  добились?
Как  будто  рак  своей  клешнёй,
За  музы  шлейф  они  вцепились!


И  мнят – от  смерти  их  спасёт
Трудов  живительная  слава…
Забвенья  холм  пускай  растёт:
Стихов  потомкам  хлынет  лава!


Дел  милосердия  б  поток
Снял  неуверенность  в  себе,
Ведь  дело - лучший  наш  цветок
На  клумбе  (мира?), нет – семье!


У  ближних  родственников  спросим
(Но, осторожно, невзначай!),
Вкусивших  дым  от  папиросин,
Познавшим  радость  и  печаль:


А  каково  в  земной  юдоли
Тому, кто  смотрит  за  моря,
Кто  здесь  слепой  подвластен  доле,
Кто  жить  не  может, не  творя?


Оправдан  ль  жертвенный  порыв,
Когда  судьбой  дела  разбиты?

Сидишь, главу  мечтой  прикрыв,
У  знаменитого  корыта…



14 – 30 октября 2013