Загадочное, редкое начало зиждется в тебе,
Ты возраст свой угадываешь точно,
А я пишу порой - увы! - досрочно,
Не сознавая то, что важное в судьбе -
Не в той, которую рисуем сами по себе,
Не в той, в которой хочется растаять, -
И этим позже тешить свою память,
И благодарным быть надуманной звезде.
Моё перо терзается сонетами к тебе
И будоражит помыслы мои всечасно
(Быть может, в этом моё счастье
И благодарен должен быть моей судьбе?)
И сей сонет последней точкой завершая,
Для новых рифм уже начало ощущаю.
Сонет-107 (сто седьмой) из 244-х
***
Сонет-107
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113110801785
Свидетельство о публикации №113110801785
Рецензии