Август. Вечер

Я как-то попытался безуспешно
В себе же разглядеть себя.
И был охвачен горем безутешным –
Ведь не осталось от меня даже следа.

Лишь конус света, льющийся из глаз.
И вглубь души он, уходящий,
Выхватывал лишь пепел и во мраке гас,
Как гаснет в брошенной церквушке луч закатный.

Я бросился к дверям, ударился о них,
Мне было больно, но превозмогая боль,
На ржавых петлях повернул я их
И бросился бежать отсюда прочь…

Я путался ногами в разнотравье,
И встречный ветер, смахивая пыль,
Мне пел о чем-то вечном.
И сказку превращал он в быль.

А на земле цвел месяц август.
Был вечер, веял ветерок.
И золотое солнце опускалось
За аметистовую грань – за горизонт.

И лес торжественно шумел,
И холм церковный
Благоухал под небесами, цвел.
Он в мимолетности своей был убежденным…

И легким облаком цветы
Вдруг оторвались от земли.
И полетели к небесам,
Купаясь в море света.
Я обернулся с песней на губах…
Но ветер вещий за спиной мел только пепел.