А что, если?

Я частенько писать начинаю от боли.
Так, напишешь, и кажется, легче прожить.
Будто скажешь кому-то, всплакнешь поневоле,
А потом постараешься снова забыть.
Потому я стихи никогда и не помню,
Словно их написала не я, не сама.
Скинешь в строчки с души свой большой, многотонный,
Груз забот, и отпустит проблем толчея.

Почему не пишу дневников и журналов?
Не умею себя для других открывать.
А в стихах получается высказать мало,
Притвориться, что вовсе не хочешь рыдать.
Будто это не я, а моя героиня,
Всё страдает, живёт и от счастья ревёт,
И собой может быть, не казаться всесильной,
И частенько всё делает наоборот,
Всё не так, как положено кем-то когда-то,
И не так, как все ждут от меня, от души,
Остаётся собой, а не "бравым солдатом",
Который всё может и вечно спешит...

Иногда пробегает мыслишка шальная:
А вдруг, я такая, вдруг, я всё могу?
А что, если Я трепещу и порхаю?
И вижу СЕБЯ в том зеркальном кругу
Из строчек и слов, из нежнейших признаний
И самых сладостных воспоминаний?