Рука дрожит. Изглодан край листа
огнём ли, сном ли? – право ж, не проклятьем!
Я, путая слова, рисую яти,
но истина, как прежде, непроста.
Там, за стеной, к перилам липнет снег
да закипают в старой чашке строфы;
теперь скажи мне: о, с какой Голгофы
мне доведется совершить побег?..
Ещё строка. Как грузно, неумело
порой я отдаю себя на суд,
и губы эти шепчут и зовут:
- Да что мне жизнь! В Аид уйдёт не тело,
но только лишь безумная душа –
так как же жить нам, не срывая маски?!
Я вскидываю голову - бесстрастно,
узнав, что невозможно не дышать,
И когтем процарапывая лик –
огня ли, сна ли? – на покорной глине,
моя любовь позволит мне застынуть,
покуда не иссушится родник
и бренным не окажется прибой
чернил на зацелованной бумаге…
«Я вам пишу».
И точка.
И овраги,
и жар стиха,
не ставшего судьбой.
Огнём и сном
© Copyright: Ибрагимова Карина, 2013
Свидетельство о публикации №113110708984
Свидетельство о публикации №113110708984
Рецензии