Шотландский дождь и звук свирели...

Шотландский  дождь  и  звук  свирели.
Холмистый  пейзаж.
Сижу   в  таверне   с  кружкой  эля.
В  карманах  весь  багаж.

Скитальцу  разве  много  надо?
Свой  килт  да  горсть  монет,
Перо  с  бумагой  -  стих  награда,
Краюха  на  обед.

Здесь  край  суровый  горных  кланов, 
И  многим  беглецам            
Дано  шагать   тропой  туманов
По  вереска  холмам.

Скрываюсь  месяц  от  погони
За  то,  что  дерзкий  взгляд
И  розу  бросил  на  ладони
Любимой  невпопад. 

Её  отец,  властитель  клана,
Сказал,  что  я  чужой,
Приняв  меня  за  донжуана
Послал  убийц  за  мной.

Но  видно  сердцу  не  прикажешь.
Плевать  на  все  грехи.
Я  вольно  по  горам  шагаю,
А  милой  шлю  стихи.

Пишу,  что  сердце  не  находит
Покой  в  любви  земной…
В  таверну  четверо  заходят.
Я  думаю  за  мной.

Мне  силы  придаёт  привычно
Взгляд   девушки  родной 
И  стали  звон  звучит  обычно,
Когда  мой  меч  со  мной.

Девиз  Хаттана  силой   краток,
Пусть  каждый  помнит  впредь -
Кота  не  трогай  без  перчаток,
Ведь  можешь  умереть.
 
Но  парни  этого  не  знали -
Хотели  взять  числом,
Мои  хранители  забрали
Их  жизни  в  бое  том.

С  тоской  живу  неизлечимой,
Но  в  помыслах  я  чист…
Пишу  в  письме  стихи  любимой,
Кровь  капает  на  лист…