Замысловатая картина

На картине художник рисует,
А вернее бы – пишет портрет.
Не всегда в рифму в точь попаду я
Оттого я и средний поэт.

Пишет свой он потрет, отрываясь,
Своим взглядом взирая на нас.
Описать я теперь постараюсь
Философский идейный «топаз».

Если мы параллель провели бы
С мастерством написать рассказ,
Или быль, иль роман детективный,
Оценили б идею мы враз.

Тот художник, что пишет, рисует,
Отрываясь , глядит на меня,
А с картины, вылазя, малюет
Мягкой кистью, лицо двойника.

И малюет его очертанья,
Что само по себе, ерунда.
Но опять же, имеются грани,
Мы вливаемся в ритм иногда.

И настолько проникнув с сознанье
Персонажа своей повести,
Что проходим вразрез тонкой грани,
Вдоль глубокой душевной оси.

И вживаемся в роль персонажа,
Иногда до такого, чтобы аж
Начинаемся делаться краше
Нанося на лицо тутуаж.

Если же проникаем в злодея,
До того проникаем в него,
Что понятие ясно имею,
До чего понимаем мы зло.