***

На  улице был дождь.
И сильный, кажется…
А зонт плясал в руке
И улетал.

Столь многое уж никогда
Не скажется.
Столь многое, за что бы –
Не прощал.

Заиндевела жизнь твоя…
Прощайся, умирай.
Прошел тот час,
Когда на свитках боли

Писал ты, и был счастлив.
Не скрывай,
Ведь боль любил безумною любовью…

Ведь каждый миг ты чувствовал –
Себя.
Себя, живого, настоящего.
На выдох.

Сейчас
Всю жизнь рутиной погребя
Забыл о том, что все родились –
В криках.

Сейчас ты – тот,
Надежный.
Сильный.
Все, как надо.
Но сердце, чувствуя,
Пропустит вдруг удар.

Ты стал обычным.
Вот твоя награда.
Ты, что, проспал божественный радар?

За всю ту боль,
За крики,
Стиснутые зубы
Ты получил своё –
Живи и век учись!

Всем наплевать, теперь насколько грубо
И глупо
Прозвучит любой каприз.

Они не видели!
Они – не понимают!
А ты желаешь стать слепым –
Сейчас!
Чтобы не видеть,
Что там вытворяют
Все те,
Кого когда-то спас!..

Они играют.
В боль.
В войну.
В любовь.
Им все равно, где шоумен, где зритель.

Они хотят
Адреналина в кровь.
И чтобы зрелище не портил критик.


Ты умер, да?

Ты умер.
Там – ты можешь просто жить,
Как скажет совесть.
Чтобы их не видеть,
Достаточно себя закрыть.
И жить…


6.11.2013