Опять ложится строчка на листок,
Неровным почерком заканчивая мысль.
Любое слово - это сердца уголок,
Оборванный, как тоненькая нить.
Пройдет мгновение, незаметный блик,
И ты подумал: «Это вот оно», -
И на бумаге твой душевный крик
Остался, как чернильное пятно.
Но ты в который раз на части рвешь листок,
И начинаешь снова черте-что писать,
И мысли ищут самый лакомый кусок,
Чтоб записать его в знакомую тетрадь.
И накалились твои нервы докрасна,
И ты уже прочел последнюю строку,
И понимаешь, что, наверное, она
Была дана сегодня свыше пареньку.
Пусть не оценят многие тебя,
Пусть говорят: «Таланта так себе», -
Не унывай, талант всегда бьет почем зря,
Ты закалишь себя в завистливой борьбе.
Пройдут года, и, может быть, как знать,
Затронут тысячи людей твои слова,
И то, что ты успел когда-нибудь создать.
По свету разнесет народная молва.
Опять ложится строчка па листок
© Copyright: Андрон 8, 2013
Свидетельство о публикации №113110706300
Свидетельство о публикации №113110706300
Рецензии