посвящение Меланхолии

она приходит в дом каждую бессонную ночь,
в те секунды, когда я распадаюсь пеплом.
я вяло, наотмашь пытаюсь прогнать её прочь.
она усмехается, тянет минуты, но всё же уходит с рассветом.

ей так по вкусу мои изощрённые пытки,
те, что кровь бы могли леденить, но тёплого нет.
она предоставит любые причины в избытке,
раскрывая те двери, которые - заведомо ложный след.

я пугаюсь тех слов, что она мне так шепчет упрямо:
"развернись, уходи, улети, убегай же от них!
ты не видишь? они вожделеют упрятать нас в яму!"
я молчу. я хочу, чтоб её голос утих.

она зла на меня. хмуро кусает губы,
шагает по комнате то взад, то вперёд.
награждает меня сотней эпитетов грубых.
мне смешно. она, как всегда, ничего не поймёт.

ей ли, бездушной потомице ветра,
чувствовать то, что по-прежнему тлеет во мне?
я ведь даже не жду, не желаю советов,
что она так красиво мне шепчет во тьме.

пять утра. я сижу в темноте.
отравление кофеином, какая была бы нелепая смерть...
она вышла в окно. и я вновь остаюсь в пустоте,
чтоб её имя - Depression - в страшных строках воспеть.