Постмаргинальность

Подъезды расписаны в жёлтый цвет
Местными художниками в зауженных трениках.
А там на скамейке Лёшка - поэт
Поэт по натуре.
По призванию бездельник.
Снова толкает какую-то дрянь
В свежий выпуск "Аргументы и Факты"
Зажигает. Затягивается.
"Зато не пьянь" - говорит.
Говорит и радуется.
Я салютую ему привет
Иду в магазин положить на мобильник.
Заодно покупаю ему сигарет
На последний полтинник.
Встречаю соседку тётю Лидию.
Она прячет стыдливо свой левый глаз.
Под которым расплылось нечто синее
Наверное дядя Стас
Узнал, что она ходила
Прошлой ночью к Лёшке на 1-ый этаж.
Он поэт.
Ей хотелось интриги.
А он тупо сказал ей пошли за гараж.
Тупо как дети воруют конфеты в магазине.
Тупо как кто-то падает на льду.
Тупо как искажиние в витрине,
Как бутылки плавающие в пруду.
Наверное кто-то увидел их вместе.
А может быть он сам ему рассказал.
Ведь нету интриги в жёлтом подъезде.
Нету романтики в жёлтом подъезде.
Там только любовники, поэты ,бездельники
И какое то отчаянное безрассудство.
И скука от которой рождается
Нечто похожее на искусство.
А мне оно даже нравится.
Есть в нем что-то правдивое.
Более правдивое чем любое другое.
Я вижу это в каждом прохожем.
Модернизм заменен на постмаргинальность
Вой и радуйся, поэт дядя Лёша.