То в напряге, то в чувственной буйности,
Расслабухи не ведая соль,
Жил один тип, шатаясь по трудностям,
Он всегда выбирал там, где боль.
Надсмехались над ним сотоварищи,
Выбирая полегче пути,
Ну, а тип оставлял не пожарища,
От поступков своих, не кутил.
Неудобным казался, но не был им,
Для удобств не выискивал путь,
И кружились вокруг него небыли,
От других разговорная муть.
И ушёл тип от мира подлодочкой
Занырнув в глубину бытия,
И машины презрев, шёл походочкой
Всюду, где было можно пока.
В автономке, устав от общения,
Проходил мили в жизни, и вот
Он другие познал ощущения,
И прошел уж двенадцатый год.
Мир стоит, не поддавшись пророчеству,
Не погиб, не исчез, не пропал,
Величают уж типа по отчеству,
Он же цель для себя загадал.
Жить по совести, правдой, и следует
Принимать неизбежное зло,
И трудиться, трудиться, не сетуя,
Не завидуя тем, кто прожжен.
Отшельник
© Copyright: Александр Кокшаров, 2013
Свидетельство о публикации №113110702240
Свидетельство о публикации №113110702240
Рецензии