А мать, наверное, мечтала...

                *****
Бредёт утрами сквозь ограду
Мужик, пропитый до костей,
И ничего ему не надо,
Кроме спиртного каждый день.

Лишь только жидкости, чтоб было
В ней градусов, хотя бы два,
Чтобы в желудке забродила
И затуманила глаза.

А после лечь под куст сирени
И пусть прохожие глядят –
Они ему давно  «до Фени»,
Хоть даже плюнуть захотят!

Давно отрёкся он от мира,
И мир отрёкся от него,
И куст густой его квартира,
Помойка – «маркет» для него.

В ней «магазин» его одежды,
И обувной в ней магазин,
Для жизни всей своей небрежной,
Что нужно, всё он в ней добыл.

Он никому ни в чём не должен,
Свободен, как бродячий зверь,
И под кустом, где его ложе,
Всегда открыта настежь дверь.

Лишь холода покажут силу –
Покроют лужицы ледком,
Сменяет он свою квартиру
На брошенный прогнивший дом.

Однажды встанет по тревоге
Пожарников дивизион,
Помчат «пожарки» по дороге
Тушить гнилой сосновый дом.

Назавтра сообщит всем пресса,
Что в старом брошенном дому
Погиб в пожаре неизвестный
От отравления в дыму.

На дальнем кладбище могила
В углу болотистом глухом,
Просевший грунт – с травой суглинок
С трубою стальною с номерком.

И всё! А было ведь начало
Совсем не на короткий век.
И мать, наверное, мечтала,
Чтоб был хороший человек!

5.11.2013г.

                ******