Тугая нить, подвешенная к небу.
В ребро вонзённый платиновый нож.
Ты видишь то, чего на свете вовсе нету,
Но не находишь, для чего по-прежнему живёшь.
Как карусель, сгоревшая в пожаре
Не веселишь, плюя на детский смех.
Перстом пророка правишь в сточной яме
Поджав хвосты, лишь скалишься на всех.
Ты был слепым, в упор не замечая боли.
Сгорал как лист осенний на ветру.
Был счастлив, не своею, правда, волей.
Был низок, не избрав конечную тропу.
Теперь один. Ты вольное созданье!
Теперь дорогу выбираешь только сам.
С такими фактами ещё не мирится сознанье.
В такой судьбе уж нету места чудесам.
По собственному желанию
© Copyright: Иван Ващенко, 2013
Свидетельство о публикации №113110711389
Свидетельство о публикации №113110711389
Рецензии