О времени...
Часы дождями бьются оземь,
Дни за неделями тесны,
А месяца слагают в осень,
Всё, что осталось до весны.
Слова, чтоб жить произносимо,
Молчанье, знак для синих глаз,
И, торопясь, уходит в зиму
Переплетенье старых фраз.
Сбегает, что не досказали,
Растает то, что не сбылось,
Там кружева перевязались,
И болью в боль отозвалось.
Там утро снежного накрошит,
Закат переметёт следы,
Лишь небеса не запорошит
И не достанет до звезды.
Что может быть разлуки грешней?
Наверно, сонная тоска......
Но дым отчаянности вешней,
Уже окрасил облака.
С. Белов.
В тему...
Так во дворе, бывает сели,
Поговорили мужики,
Бутылку белую огрели,
А может,просто разговор...
Сказал Сергей уж больно в тему,
Притих на время шумный двор.
В тему... К тексту С. Белова
© Copyright: Эдуард Островский, 2013
Свидетельство о публикации №113110711093
Свидетельство о публикации №113110711093
Рецензии
